Vio la puertecita dentro de aquel tronco
y en un periquete estaba en el salón,
con la llavecita dentro del cerrojo
sin inconvenientes al jardín salió…
Vio a los jardineros
cómicos pintando
los blancos rosales
de rojo punzó.
No dudó en sacarle
la brocha al más alto
y así de repente
todo lo arruinó.
Y se fue corriendo
pronto para el campo
donde aquel partido
loco se jugó.
Iba muy contento
todo salpicando:
de roja la cancha
pronto se tiñó…
Croquet se jugaba
(o eso se decía)
Los palos, flamencos.
Las pelotas son
erizos cansados
de ser picoteados
por los desplumados
pájaros rosados
que apuntan a un arco
que se desplazó…
Julián no conoce
las reglas y mete
su brocha en el pico
del que se cruzó
Alicia se queda
sin palo y entonces
el pobre flamenco
pelos escupió…
Vio que dormitaba
cerca una pelota
(que era un pobre erizo)
pronto lo pateó
y voló tan lejos
que si fútbol fuera
como cinco goles
seguro metió…
—¿Quién es este niño,
rojo del demonio?
—con gran tiranía
la reina gritó—…
Pero como rojo
fuera todo el mundo
nadie en aquel campo
lo reconoció.
Vio que una sonrisa
de gato volaba
y allá para el cielo
pronto señaló.
Mas como la brocha
iba bien cargada
también el celeste
cielo se pintó…
—¿Quién es este niño?,
—dijo la condesa—
pinta bien ¿no cierto?
—grave señaló.
La reina le ordena
con toda realeza:
—¡Que se calle esa,
que nadie le habló!
—¿cómo va el partido?
—dijo el distraído
rey que todo rojo
nada bien miró.
—¿Pues como demonios
quieres que yo sepa?
Si ese revoltoso
todo lo pintó.
—Que alguien lo detenga
—sentenció la reina—,
corten su cabeza
de una vez, —gritó.
Julián no era zonzo
(cazó la indirecta)
y en un periquete
se volvió al salón.
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