En el bosque hay una escuela
cuyo techo es todo pan,
las ventanas son de azúcar
y galletas lo demás.
Dicen que fue donada
con toda amabilidad
por dos hermanos que fueran
alumnos un tiempo atrás.
En la cocina hay un horno
(no sé si de leña o gas)
que se encuentra clausurado
por orden ministerial…
¿Será porque allí encerrada
─según cuentan por acá─
hay una bruja malvada
que espera para escapar?
¿O será que si prendieran
el horno se quedarán
sin techo, muro y ventanas
ni escuela para enseñar?
Érase una princesa
con extensa cabellera
que vivía en una torre
sin ascensor ni escalera.
La bruja que la cuidaba
usaba su larga trenza
para subir a la cima
y ver a la impar doncella.
—Rapónchigo —le decía—.
¡Suelta tu pelo, nena!
La joven, brava, aguantaba
el peso de la hechicera…
Pero, una vez, un buen mozo
príncipe que la viera
subiendo por el cabello
de la dama prisionera
quiso curiosear y entonces
(cuando la bruja se fuera)
subió veloz por la hebra
de pelo que lo asistiera.
Se vieron y enamoraron
y así tuvieron la idea
de escaparse a otro reinado
sin bruja que los agreda.
Pero el amor embobara
de pronto las dos cabezas,
y un tonto plan emprendió
la infortunada pareja.
Sostuvo el joven gallardo
por la trenza a la doncella
y no pensó que al bajarla
el pelo fuera con ella.
Cuando cayeron en cuenta
¡cuál fuera la pataleta!
El joven llora en el cielo.
La joven llora en la tierra.
Una queda protestando
(le molesta la melena).
Otro está refunfuñando
(ha perdido la escalera).
En un lejano país de Occidente que ya no figura en ningún mapa, hace muchos años –tantos, que no es posible contarlos—vivió Fátima, la hilandera. Aprendió el oficio de su padre, que había forjado su fortuna con sus manos prodigiosas: siempre separando, retorciendo y tensando los filamentos del cáñamo hasta volverlos madeja.
Sucedió que una vez los dos emprendieron una larga travesía por el Mediterráneo.
–Cuánto quisiera, hija mía, que en este viaje conozcas a algún joven rico con quien puedas casarte –dijo el padre sin saber que su deseo, en el fondo, era distinto: ¡solo quería ver a Fátima feliz!
El universo supo interpretarlo. Y labró, silencioso, su destino. ¡Ay, si conociéramos de antemano nuestro porvenir! ¡Si pudiéramos ver los hilos invisibles que nos llevan a andar ciertos caminos!
Porque aquella noche, el barco en que viajaban de camino a Creta naufragó. Y Fátima perdió a su padre. Ella llegó, exhausta y asustada, a una costa de Alejandría donde la acogió una familia de tejedores.
Eran pobres. No tenían en el mundo otra cosa que su oficio para darle. Y Fátima –intuyendo tal vez los hilos invisibles que se iban extendiendo hacia su porvenir– dejó atrás su pasado de carreteles y madejas, de comida caliente y una cama mullida, para hacerse tejedora. Y aprendió todo sobre los nudos y las tinturas, sobre los peines y las púas que se utilizaban en aquel entonces para dar forma a los paños. Y lejos de sentirse desdichada por todo lo que había perdido, Fátima se permitió ser feliz. Sigue leyendo
–¡Es el colmo de los males!–,
le decía a su mamá
la pobre Caperucita
que no deja de llorar.
¿Y ahora cuando alguien quiera
llamarla cómo lo hará?
¡Si ni ella sabe su nombre!,
¿cómo sabrán los demás?
–Yo soy para todo el mundo
Caperucita, nomás,
y saben que voy de rojo
pues rojo es todo el disfraz.
La pobre madre no sabe
de qué modo consolar
a la niña acongojada
por un error garrafal:
la célebre caperuza
que nunca deja de usar
nadó con la lavandina,
la que ha sabido matar
el rojo intenso del traje
que en rosa se quedará…
–Ay, mamita, qué tristeza–
la niña llorando está,
pues ha perdido en un tiempo
su traje y su identidad.
Me ha contado Pepe Grillo
que Pinocho se lamenta
desde el día que ha dejado
de ser niño de madera.
Jugó el viernes un partido
de fútbol en la azotea:
era justo al mediodía
y él estaba sin remera.
¿Se imaginan qué desastre?
¡Ni siquiera una visera!
Se quedó todo ampollado
como raba en la aceitera.
Encima la muy taimada
de una abeja traicionera
lo picó justo debajo
de una oreja y se creyera
todo el mundo que Pinocho
¡pobre! andaba con paperas… Sigue leyendo
